Пожалуй, каждую песню из тех, что они исполняли, можно переслушивать тысячи раз и наслаждаться... Но ведь всегда есть те, которые чуть-чуть больше... Чуть-чуть больше резонируют, чуть-чуть больше... поют. Эта, серратовская, именно из таких.
| Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar: "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse, le vieron llorar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Cuando el jilguero no puede cantar. Cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso. | Все проходит и все остается, Но нам суждено пройти, Пройти, оставляя пути, Пути по морю. Я никогда не стремился к славе, Ни пытался оставить в памяти Людей мою песню. Я люблю хрупкие миры, Невесомые и изящные, Как мыльные пузыри. Мне нравится смотреть, как они окрашиваются Солнцем и кармином, как они летят Под синем небом, трепещут Внезапно и лопаются... Я никогда не стремился к славе. Путник, твои следы Это и есть путь, больше ничего; Путник, нет пути, Путь появляется, когда ты идешь. Когда ты идешь, появляется путь, А когда ты оглядываешься назад, Ты видишь тропу, На которую никогда больше не ступишь. Путник, нет пути, Только след на море... Когда-то давно в этом месте, Где сейчас лес одевается в колючки, Раздался голос одного поэта*, который кричал: "Путник, нет пути, Путь появляется, когда ты идешь..." Удар за ударом, стих за стихом... Умер поэт далеко от дома. Его покрывает пыль соседней страны. Отойдя, они увидели, что он плачет. "Путник, нет пути, Путь появляется, когда ты идешь..." Удар за ударом, стих за стихом... Когда щегол не может петь, Когда поэт - странник, Когда ни к чему молитвы. "Путник, нет пути, Путь появляется, когда ты идешь..." Удар за ударом, стих за стихом. |
*Антонио Мачадо - испанский поэт, умер во Франции
ifolder.ru/8256126